Я блуждаю в прошлом и чувствую, как оно существует. Записанное на слайды диафильмов, оно в моей памяти торжествует. Впрочем, феномен малоизучен, как и всё вокруг. Думаю, оно где-то даже физически, я не вру.
Закольцованный момент, как бык, гонится за красной тряпкой тореадора. Получается погоня пса за хвостом, значит, мой Дик всё ещё старый и дома. Он носится где-то в поле счастливый, взъерошенный и курчавый. Но есть вечно и тот момент, где он шерстью с репьями пули встречает.
Я сижу под черёмухой и о мире с Фридрихом Ницше страдаю. Подходит мой друг, говорит о болезни и каких-то радарах. Тогда, к счастью, он ещё и не знает, что скоро будет полит он слезами.
У каждого наберутся десятки живых примеров из прошлого. Некоторые доведут и до крика боли истошного. Но вчера я встретился с нищей, ей вспомнить было нечего: необъяснимым событием её память изувечена.
Забывчивость сидит на ступеньках в продуваемом надземном переходе. Рядом пластиковый стаканчик в луже плавает, словно по морю ходит. Она свернулась и старается вспомнить: «Этот размытый женский образ... Кто мне?»
Есть выученные нищие-профессионалы, их инструмент — имя бога. Настоящие же в забытьи, у них иней с больного бока. Им лепетать прибаутки во всеуслышание совестно, они выходят умирать с затянутым под завязку поясом.
В стакан, как в баскетбольное кольцо, сыпятся трёхочковые осуждающих мыслей: опять эти попрошайки, словно стервятники, над худыми карманами виснут. Иногда попадают валютные огрызки рубля по два-четыре. Что ими делать? Эту лёгкость потоки дождя в канализацию смыли.
Знаешь, прохожий, пока ты будешь ехать домой, жалуясь на тесноту автобуса, эта нищая, скорее всего, просто умрёт. Впрочем, это решение проблемы: тогда нищих вовсе не будет. Однако, судьба на её место одного из нас осудит, ибо свято место пусто не бывает. А что же забывчивость? Она... она... всё вспоминает!
Нищая приняла с благодарностью деньги и вспомнила ту женщину, скандал и обман. Велела за неё не переживать, ибо каждый из нас недалёкий болван: заброшен на Землю, не помнит прошлой жизни, побирается у капиталистов. В выходные надирается и у Бога требует пожизненной прописки.
Я сел рядом. Взглянул в глаза. Вроде, в прошлом её видел, но так и не сказал. Присмотрелся к людям: мы и вправду нищие. Богат лишь тот, кто Истину отыщет.
Этот эпизод проигрывается несчётное количество раз, я взглянул уже в бесконечное количество глаз, а нищий мир никак не может прошлое воскресить. Кто мы? Зачем? И как дальше на улице жить?