Не хотел писать об этом, но всё же я передумал, ведь здесь нет пошлости. Здесь есть память, уважение к пишущему человеку (писавшему). Есть что-то и другое…
В марте у нас с Надей была очередная прогулка по аллеям Пер-Лашез. Март месяц холодный, пришлось одеть тёплые вещи. Надя, как всегда была экстравагантной, на ней была французская шинель с металлическими пуговицами и настоящими погонами.
Надежда в тот день капризничала, «беспричинно» плакала, не желая объяснить причину плохого настроения. Подойдя к могиле Виктора Нуаре, она поцеловала лежащий памятник в губы.
Виктор Нуаре
В июне будет мне сто сорок девять,
Сто сорок девять лет, как я убит,
Лежу себе, здесь как-то тесно
И ничего на удивленье не болит.
Все чувства вынесены на поверхность,
Они в цветах, в росе, в траве,
О как же много мыслей разных,
В моей не существующей главе.
Душа приходит в гости иногда,
Смешит неряшливое «тело»,
Ведь я не умер, просто я устал,
Живу в словах и в этом дело.
02.05.19