Бродил по жизни печальной,
В минуты лирических возвышений.
В пустынях бурь затмения грез,
Видно много пролил слез.
В летний день, словно зной, пронес,
И так он меня собой и унес.
Где в грезах мирных утопал,
Что находил в вечный обвал.
Преодолевала свой развал,
Это бедная душа,
Этот путь проходит, не спеша.
Эту книгу в руках, держа,
Вы сегодня, не спеша,
Даже может не заметно для себя,
открыли эту поэму –
сею Мира света дилемму.
Как Видно вам оно притянулись;
Иль, вы к ней потянулись.
Дабы это не будет нам неведомо;
И об этом пока не заведомо,
Не будем просто об этом возвещать –
В мозгу тайну так льстиво;
Ибо будит жить растяжимо!
И не стоит тайну эту раскрывать.
Дабы не будем порок этот развивать.
Что захотели все узнать.
Весь принцип игры лишь нужно понять,
Его просто осознать и признать.
Тот мир певца, и истца из яйца,
В мире летописного творца,
Им построенного дворца.
Из золотистого серебра,
И хрупкого хрусталя.
И с что из кладовых его ларца,
Слышаться как шумит роса.
Серебристо золотыми, волосами.
А в уме озарений колышется их голосами.
Ибо нужно просто в нем раствориться,
Затаив дыхание нужно им насладиться.
И бедная душа, насладившись ею,
Снова преодолеет этот путь, не спеша.