Из чьего-то окна выплёскивалась во двор нежная мелодия. Женщина услышала сладкие звуки, подхватила подол длинной юбки, и молодые быстрые ножки, почти не касаясь пола, закружили её в танце. Задорно блестели глаза, улыбаясь весне, солнцу, расцвету всего живого. Подскочила к зеркалу, взъерошила волосы и беспричинно засмеялась. Лицо раскраснелось, озорные веснушки словно проснулись и рассыпались по щекам. Вспомнила, как прыгала с парашютом. Одни из группы боялись сделать первый прыжок, другие сосредоточенно проверяли снаряжение, а она смеялась и ничего не могла поделать с собой. То состояние полёта и счастья забыть нельзя. Оно, как музыка.
Музыка не умолкала и сводила с ума. Тяжело переставляя опухшие ноги, женщина с трудом подошла к окну. Откинула занавеску, лучи солнца нахально принялись шарить по стенам её комнаты. Жадно вытянула шею, разглядывая лохматые жёлтые цветы акации. Ноздри улавливали крепкий стойкий запах, осторожно пробирающийся через открытую форточку. А нежная мелодия летала в воздухе и будоражила вяло текущую и уже не горячую кровь. Женщина отвела в сторону руку, шагнула туда же с наклоненной головой, подтянула вторую ногу, имитируя танец. «Только от красивой музыки я ещё могу потерять голову, - провела со вздохом по седым волосам. – Спуститься на улицу уже не по силам», - прикрыла глаза, и вихрь воспоминаний ворвался в несогласное стареть сердце. Ей по-прежнему тридцать. В освещённой весенним солнцем комнате она порхает в танце, легко переставляет молодые, быстрые ножки, и наслаждается магией мелодии.
Полёт. Радость. Жизнь...