Если буду тратить в день я
шесть часов (два на дорогу),
измотаюсь, как собака,
не от передач – от лыж,
пропадёт всё вдохновенье,
так работать я не могу,
к чёрту радио-клоаку...
Отчего же ты молчишь,
почему не помогаешь
вытянуть за уши тему,
будни убивать со мною,
выступив как оппонент?
Обещаю, снег растает,
на горе найду замену,
отдых длительный устрою –
я ж не фраер и не кент.
Всё свалю на неполадки,
на девчонок с Кони-Айленд,
их одёрну: «Я хозяин,
что хочу, то ворочу!»
Пусть зарубит критик гадкий –
новоявленный лорд Байрон
с Брайтоновских окраин,
что пора ему к врачу.