Рецензия на Сколько волка ни корми Т. Ворошилова

 
  Рецензия на «Сколько волка ни корми...» (Татьяна Ворошилова)


Загадочная русская душа. Самое интересное, что мы, здесь разных национальностей, за границей резко отличаемся от местного населения, от европейцев, американцев (чуть не написала "америкосов"), австралийцев - эти спокойные, как удавы, голландцев - эти вообще "летучие голландцы": они не ходят, а парят, вот уж "аристократическая кровь", у них на лбу написано, потомки графов или кто у них там был, конунги или нибелунги, но пять минут разговоров с ними оставляют, как говорится, неизгладимый след, когда-нибудь дословно напишу, им речь заготавливают что ли или они такие мудрые, у них, наверно, наркоманы и то умные, не зря им наркоманию разрешили и, по ходу, все в рамках государственных законов, продают себе тюльпанчики и марихуанчики и не воруют. У нас же все через одно место, спокойно, Ипполит, спокойно, тебе еще на работу, - скажу я сама себе и выдохну. Так вот, за границей мы выглядим, по ходу, как дураки и халдеи. Халдеи это не от слова "халда"? Некоторые, правда, идут с умным видом, но их все равно видать, как говорил Задорнов: "Ну, тупые". Вот у наших спросишь что-нибудь, что за рубежом, что в нашей многострадальной Родине, варианты таковы: одни знают, но не скажут (их надо в тыл врагам отправлять они, сколько времени-то, не сознаются, не то что государственные тайны всяким тут выдавать, вторые - скажут, но неправильно, то ли не знали да еще перепутали, то ли дураки конченые по жизни (эк я разошлась, а ведь хотела что-то глубоко патриотичное завернуть), третьи посмотрят с высоты своего царского величия с презрением и скажут: "Вот мы здесь не первый раз...", а где что находится, все равно не скажут, четвертые и расскажут, и покажут, но их мало, вот на таких Россия и держится. Пятые ржать начнут и рассказывать, как вчера за четыре экскурсии заплатили, потом забухали и не поехали. - А деньги ? - А и хрен с ними, с деньгами, не жили богато, не хрен и начинать. И так далее. Пока не выцепишь какого-нибудь афроамериканца преклонных годов, хотя и от них толку, как от дурака, они ходят и наблюдают, наблюдают ли за ними, обратили ли внимание на их цветовую гамму, да, обратили, мы, вообще-то дураки, а не дальтоники, отличаем белое от пятидесяти оттенков серого, мы желто-белое называем молочным, хотя, как я по деревне помню, молоко чисто белого цвета, может, цвет топленого молока имеют в виду, у нас вообще какая-то путаница в цветах, например, салатовый, а ведь листья салата не салатового цвета и так далее, я много раз замечала несовпадение цветов и названий цветов, короче, у нас пятьдесят оттенков всего, может, у нас правда какой-нибудь дальтонизм в легкой степени... Короче, у меня все, пойду на работу, там будут подходить и спрашивать: "А дайте мне вон то зелененькое, следующий попросит цвета морской волны, следующий - болотного цвета и так, пока вещь не продастся неизвестного, получается, цвета, не зря в советские времена существовал серо-бурый цвет. А бурый - это какой? Кстати, на розовый кто говорит, что он теплый, кто - что он холодный, ну, и кому верить. Это я так перешла на цвета после "голубых кровей" что ли?

Вернусь к нашим баранам, не поймите буквально. вернемся к нашим русским, уехавшим. Ну, не совсем, русским, скажем так. Потому что настоящий русский не космополит, настоящий русский даже отдыхает, в лучшем случае, у себя на огороде, если он его не пропил. Настоящая русская душа из одного дома в дом переезжает с трудом. Они же сидят в деревнях, там, где жили родители, бабки, прадеды. Помните, из истории. "Приедут товарищи из монголо-татарского ига, хлеб отберут, ненужное сжечь, красивых девок заберут, дома сожгут, этих нагайками отстегают, чтоб боялись, русские в лес убегут, потом возвращаются на пепелища, находя каждый свою трубу от печки и строятся на своем, так сказать, участке, только не на самом пепелище, а рядом, так как закон предков гласит: "На погорелом месте не строй". Через несколько лет какие-нибудь агрессоры проезжают мимо и диву даются: "Опять колосится рожь, в огороде репа, на печи дед, ребятишки носятся, новые девки подросли, бабы "кофе с молоком", может, кофе тогда не было, но бабы были, и вот эти бабы коня на скаку останавливали, в горящую хату входили врага жгли, и вот стоит Расея в ситцевом сарафане, в деревнях, которые мы бросили, сидят русские душой, хоть и не все русские с лица, и стерегут места нахоженные, дома стерегут свои и соседские, за моим домом, например, приглядывает рыжий Максимка, рассказывает мне: "Дом стоит, Иринка, твой пустой, там ребятня соберется, я их гоняю, мол, сидите, но не сожгите". Так ребятня в моем доме подметает, мебель там стоит, недавно сестренница приехала, говорит, свет провели, кто-то, видимо, живет, да слава Богу, лишь бы дом стоял.

Лишь бы дом стоял да страна стояла. Лишь бы люди жили да ребятишки бегали. Летом-то в деревнях райская жизнь: цветы, грибы, березки, травы, коровы мычат, куры, петухи поют, бараны блеют, птички поют, утки крякают, гуси гогочут. Солнц восходит с определенного места, а не где попало, как в городе. Вечером - закат солнца. Облака - ни на одной картине, ни в одной стране нет такого неба, как у нас в деревне. (Моя соседка-немка Ирка говорила: "В Нотах небо другое", а Ноты - в пяти километрах от нас)."Лепота", - как говорили древние славяне. Тут за одно небо жизнь можно отдать. Не хватало, чтоб по нашей земле всякие твари ходили. Самим места мало. Наше - значит наше. Придут другие времена. Будем жить хорошо и счастливо. Дружно.


                13.01.2020.