Нью-Йорк. Бешеный ритм. Около семи вечера, долгожданный конец рабочего дня.
Да, что это я. У меня нет графика. Признаться я безработный. То есть, у меня есть работа, весьма своеобразная, но все же есть, прихожу, ухожу, когда вздумается, посижу над душой человечка, смачно чмокну в макушку и исчезаю, будто меня не существовало.
Мой приход нужно заслужить, а поцелуй получают лишь единицы.
Заслужила ли она? Сомневаюсь, вот и наблюдаю за ней почти восемь дней…
Девушка замерла в подъезде, прислушалась и, пошарив рукой в кармане, решительно сжала в кулаке ключи. Неужели боится моего присутствия?
Она рванула вверх по ступенькам, зажмурив глаза, поворот и вот мы уже в лифте. Её тонкий пальчик нажал кнопку под номером шесть.
Мы начали подниматься, она закурила и скатилась по стенке, будто блинчик или грязь, овсяная каша, главное что-то склизкое, то чем любят кидаться дети. Клиентка прикрыла глаза, и её веки слились с кругами усталости.
Я отвернулся, с недавних пор, не выношу жалких лиц людей, тем более, когда речь заходит о моих клиентах. Пришлось вытащить блокнотик и поставить напротив пункта «Нехватка времени. Усталость» ЖИРНЫЙ ПЛЮС.
К моему несчастью квартира выглядела ещё серее своей угрюмой хозяйки.
«Неужели прогадал? Выбрал не того человека? Чуть больше недели слежки прошли впустую?»
Клиентка бросила сумку в дальний угол комнаты, а затем стянула с себя офисную одежду. Юбка и блузка улетели вслед за сумкой.
- Стареешь друг!- Сказал я сам себе.- Уже облачного человека от приземленного отличить не можешь.- И тут же прикрыл рот двумя руками, правда, взгляд её глаз уже смотрел сквозь меня.
Чуть не попался, хотя, может она разглядывала, желтоватую от заката тень на стене.
Девушка уселась за небольшой деревянный стол, упертый в противоположную стену от окна. Туда абсолютно не попадал свет, не понимаю, как она вообще, что-то видела, но пальцы застучали по клавиатуре.
Я бросился к ней.
- Не все потерянно, - пронеслось в моей голове,- возможно на неё подействовало земное притяжение, но фантазия, не успела улететь обратно в небо.
Встал за спинкой стула.
Только прикасаться губами к затылку девушки пора рано. Я хотел пробежаться глазами по напечатанному тексту, но клиентка неожиданно вздрогнула, плечи и руки передернулись и она обернулась.
Долго внимательно разглядывала темноту.
А потом тонким голосом, будто что-то высмотрела, произнесла:
- Кто здесь?
- А, правда, кто здесь?- Я осмотрелся. Пусто. Лишь я и она. – Все свои. – Хотел ответить, но вовремя заткнулся. Слово так и осталось на языке.
Клиентка замерла, смотря в экран, затем попыталась набрать пару предложений. Нажала на кнопку, да стерла текст. И опять и опять, девушка не могла подобрать нужные слова. Я сразу догадался, что это!
Творческий кризис! Страх белого листа или, как любят называть в народе СТУПОР. Мои пальцы засветились, словно сумели поймать окутавший комнату лунный свет. Совсем скоро тело приобретет форму.
- Всего один минус. – Я, торопясь, пролистал блокнот.
Теперь ладони стали похожи на лампочки. Я поднес их к голове. Почти запустил пальцы в волосы. Мои губы были наготове.
Произошло, то, что я не мог предвидеть.
Клиентка резко нажала на крестик, закрыла вордовский документ. Мне пришлось отпрянуть, так и не подкинув девушке возможно гениальную идею.
Ноги сами отнесли меня, подальше от этой «хамки», я забилась в угол, взлетев к потолку. Клиентка, отключила ноутбук и шаркая пятками доплелась до кровати. Не знаю о чем она думала, возможно о том , как медленно губит карьер писателя, возможно о плохой продуктивности, скучной работе, однообразной жизни или попросту винила в СВОИХ творческих неудачах отсутствие вдохновения.
Она легла на кровать. Мне хорошо было видно её обреченное лицо.
Время перевалило за полночь. А у неё даже не зародилось мысль о том, что я здесь. Всё время стоял за спиной, поддерживал. Видел, как ей тяжело и собирался помочь…
Она сама оттолкнула!