Миниатюра
Долгий зимний вечер. Чей-то в окно стук.
Распахнулась дверь и в обитель старика легко впорхнула Муза.
Огляделась.
Присела на уголок стола.
«Ты вспомнил обо мне, и я пришла - сказала Муза, плечиком ведя,
и локон теребя, промолвила, как бы шутя - Опять стихи? Старик, я жду, я слушаю тебя. Ты всё о ней? Читай уже скорее …...»
…. Мне очень хочется тебя обнять.
Прижать к своим губам твои ладошки,
И заглянув в зелёные глаза
Шептать на ушко: «Я люблю тебя».....
“А ей это надо? - вдруг спросила Муза, отведя зелёные глаза,- Старик, оставь её и не трави себя. Ты уже не в силах что-то здесь сменить, ведь ты старик и лет прошло, однако, тридцать пять».
Сказав, глянула Муза на Старика глазами Наины:«Прошла твоя, да и её весна. Всё в прошлом».
Признаюсь, я скучаю по тебе
Твоим плечам, губам, коленкам
Ночами часто мне не по себе
Твоё отсутствие как мне недооценка.
«И ты давно уж не герой её романа,- продолжила Муза, - Ну а стихи, стихи плохие. Ты смешишь меня, такое написав …... Порви и выбрось и не вздумай ей читать. Хотя, весь этот бред родился от одиночества в любви».
Старик вдруг вздрогнул и открыл глаза.
За стёклами окна, по-прежнему темно, но будто кто-то заглянул в окно и снежинки на стекле зажглись зелёными брызгами.
«Привидится же», - прошептал старик и увидел, как на другой стороне стола медленно падает лист с ранее написанным стихом.