Он торговал на рынке радиодеталей, запчастями и мелочью хозяйственного быта, нередко на его фанерном столе появлялся и антиквариат.
По вечерам, время от времени,он подключал аппаратуру в рок-клубе и "отстраивал звук", слух никогда его не подводил. Раньше, рассказывали, он увлекался музыкой, сегодня первое впечатление, что Андрей - бомж.. Прости, Андрей.
Последняя в его дневнике запись относительно музыки: "Моя мечта настолько невероятна и в то же время проста - я хочу играть. Пусть мои песни не наделают много шума, но они живут в моей душе, послушайте, может у них есть шанс зазвучать и внутри вас", - но все по порядку.
Я управлял клубом, периодически работа сталкивала с этим уставшим человеком. Незаменимый и незаметный. Это устраивало всех. Если что-то из аппарата выходило из строя, я просто приходил на рынок или посылал кого-то, к нему. Выслушав молча он кивал, наутро неисправности испарялись, как и человек с золотыми руками. Так было последние 15 или чуть больше лет.
В этот день просьба моя была подобна прочим, Андрей засунул грязные руки в карманы, выслушал и ответил: " сегодня я не смогу, я сам хотел попросить тебя об одолжении..", немного подумав, он зашёл за пластиковый тент своего ларька, через минуту вышел с плоской коробкой, тщательно перемотанной скотчем. "Пусть это побудет у тебя до вторника", - обычная просьба. Пол моего кабинета было заставлено старыми вещами имевшими и не имевшими ценности. Все они из этого самого радиоларька, часы с кукушкой, проигрыватели, приличная коллекция винила, светильники и многое другое. Моя давняя юношеская страсть к устаревшим вещам делала свое дело.."Открой ее во вторник, раньше не нужно", - Раньше не нужно, хорошо...
Капли холодного дождя залетали ему за ворот, ссутулившись, Андрей передёрнул плечами. - Спасибо, Олег, он протянул узловатую руку.
Дальше я шел по своим делам уже с коробкой подмышкой, протискиваясь между самодельными торговыми точками, между озабоченными людьми занятыми своим делом. Нужно было как всегда торопиться.
Через несколько дней мне попалась на глаза коробка, перемотанная скотчем...Зазвонил телефон.
К концу месяца у меня выпало два выходных. Первый день - я проспал добрых одиннадцать часов, сходил в кино, полежал на пляже, хотел почитать, но на ум не пришла ни одна книга. Вернулся домой, на автомате пролистывал ленту сети, в плейлисте звучал Ноктюрн До-диез минор, Шопен, репит, как всегда.
Телефон зазвонил в половине одиннадцатого утра, администратор сообщил, что перегорел саб в большом баре. Оставалась ещё бОльшая часть моего выходного дня.
Торговые ряды были переполнены, у входа толпились какие-то люди с ящиками и коробками. Я прошел до конца четвертого рядя, даже не заметил, как оказался у выхода. Удивился, что не заметил Андрея, этот путь до радиоларька был изучен мною за много лет... Пошел в обратную сторону,а на месте радиодеталей было пусто. Чистый фанерный стол, пластиковый тент небрежно привязан к крыше. За много-много лет я не встретил этого сиарика "у себя".
- Андрея нет. С 29 он не появлялся здесь, - сказал человек с потемневшим и сморщенным лицом, - Что ты хотел, спрашивай?
Я спросил, где его можно найти, но человек не знал, не знал он и фамилии, а тем более адреса радиостарика.
Замотанную скотчем коробку я положил на стол, увидел под толстым слоем скотча тусклую черно-белую фотографию, надпись, сделанную карандашом "Высокий Андрей Геннадьевич 1959-2029", маленькую икону 2Х2.5,
В коробке лежали тетради со стихами, записанные мелодии и аккорды, две виниловые пластинки, старые фотографии, открытки из Ленинграда, четыре кассеты без обложки, письма кому-то и от кого-то, их я читать не стал..
Между письмами лежал листок с надписью, 29.07.29. день, в который старик просил открыть коробку..
Широким и размашистым почерком в этих строчках он прощался, но не со мной, в них он прощался с мечтой. Он так до конца и не смог смириться с тем, что предал ее, свою настоящую единственную мечту звучать и петь...
"Я не смог петь так пронзительно, как стоило, меня держало и не отпускало ощущение, что ничего из этого не выйдет. Что есть кто-то более талантливый, успешный и нужный. Мне нравились мои песни, они нравились и многим вокруг, но я всё ещё не верил этим людям, как не верил себе... Я ошибся. Простите меня. "
С того дня, как он отдал мне все это прошло больше месяца.
Где он теперь? Почему он так все обставил? Почему не сказал никому? Почему я не заметил, что старик прощался со мной?
Я завел проигрыватель. Полилась музыка, она струилась по столу и стенам, текла внутри меня, сталкиваясь с тяжёлыми мыслями..обходила их как камни и продолжала прокладывать себе путь..
Игла поднялась, отмерив половину черного круга..
И только один вопрос "Почему он перестал играть?"..
Я перевернул пластинку на сторону В...
Поток нахлынул с новой силой, силой слов и музыки, которые дарил сейчас мне старый музыкант... Он дарил их всему свету и не важно, что слышал их только я. Андрея, спустя много дней, нашли на лавочке, недалеко от залива.
Прощай, старик. И прости нас всех...