Инквизитор за моей спиной. Он идёт медленно и его шаги гулко отзываются в холодном тоннеле. Даже непонятно, от чего так холодно - от того, что во внешнем мире зима, снег и тёмная ночь или от того, что рядом именно Он.
Инквизитор облачён в чёрную одежду, она хорошо сочетается с его душой. Сам Он давно уже не чувствует ничего: ни радости, ни боли, ни страха, Ему просто всё равно. Всё исчезает и рушится вокруг. Но Инквизитор всегда твёрдо стоит на ногах.
Он чуть слышно окликает меня, протягивает руку. Тёплая. Чудовища с такими руками не должны вести на казнь. А Он ведёт меня именно туда, где ещё темнее, холоднее и, что самое значимое - больнее, в тысячи раз. Я знаю, потому что уже однажды там с Ним была. Он так же вёл меня за руку и по пути даже целовал. Можно ли влюбиться в своего палача?
Инквизитор ступает грузно и тяжело, кажется, на Его плечах весь столетний груз, Его роль отца всего живого и одновременно жестокого карателя всех негодных детей.
Ставит меня на колени, так, что они громко бьются о каменный пол. Он бьёт меня по лицу. Звонко, хлёстко, обжигающе. Шепчет мне что-то в самое ухо, но от звона после удара невозможно разобрать слова. А у Него откуда-то появляется плеть, словно продолжения Его, обтянутой в чёрный бархат, мускулистой руки.
Спина превращается в одно пылающее, пульсирующее кровавое месиво. Там теперь слишком много ран, что потом останутся напоминаем в качестве страшных рубцов, когда начнут заживать. Если они вообще успеют затянуться до моего нового греха.
Инквизитор одним быстрым рывком поднимает меня на ноги, вглядываясь в глаза. Ухмыляется, как самый хитрый чёрт.
- Разве оно стоит того?
И я в этот же момент опускаюсь обратно к Его ногам. Шепчу одними губами:
- Да... Пожалуйста, никогда не оставляйте меня.