Озябший куст тычется щенком в ладошку. Тлеют звёзды. Ночь в сиреневом зажимает баррэ Ориона. Под шагами её расторопной походки, - хруст ступеней и скрежет слепой бело... снежных резцов. То - во сне.
Рысь пугаться ленива. Ухом водит, следит, - кто-то шествует мимо. Лис, потуже свернувшись клубком, согревает прохладные уши. Уже... крепче... теснее. Дремота непросто даётся.
Сонно тень осеняет рассеянным светом. Заяц меряет насквозь поляну неспешно. И протяжны прыжки, невесомо замедленны, тунны.
Похваляясь луны перламутром, будто жемчуг раскатистый, - утро. Но скатиться она не спешит. След, оставленный пальцем, глазницы. Дразнит, сетует, цветом разнится...
Настроение - ложная участь. Частью - так. Но, к несчастью, не мучась, не бывает. Похоже на это.
И вдали от навета рассвета, так округа собою довольна. Согласишься ты с нею невольно, под приглядом сиянья луны. Да развеет сомнения ветер, что прозрачен, и дерзок, и светел.