Пушкина в осень занесло. Меня в зиму. Я не Пушкин, работа такая, - истопник. Три зимы ездил в тайгу печь топить. Подбросил дровишек и сиди три часа, жди пока прогорит. Только ночью не проспи. Это мне легко, проснусь три-четыре раза за ночь. Не, с мочевым пузырём всё в порядке. Но в голове бардак мысленный. Сновидения, как десяток телевизоров. Иногда, просто не спится.
В первую зиму записал больше ста стихотворений. Не сочинил, именно записал. Сами приходят, как по телеграфу, на сегодняшний день,эс-эм-эски.
Вторая зима ещё сотню добавила. Третья немного сбавила обороты, штук семьдесят-восемьдесят.
А дома не пишется. Вроде и забот на пенсии мало. Наверное муза у меня лесная...