Напившись водки из ведра,
я сел к потертому роялю.
Давным-давно, в другом реале
на нем ванклиберны играли
тирлимбомбом парайрура,
и пипл хавал не дыша
такое долгое искусство,
и отражалась в крышке люстра –
а нынче я сижу, расхлюстан,
и тишина в моих ушах,
и гаснет свет… Уже погас.
Так для чего меня позвали,
побрынькать что-нибудь? едва ли.
А ноги тянутся к педалям
(там слева тормоз, справа газ)
и упираются глаза
в многострадальный, настоящий,
неотвратимый черный ящик,
где зверь крадется в струнной чаще,
как много лет тому назад.
Ну что ж, наверное, пора,
уже вполне нанедышался,
какая жа… какая шалость.
И бормоча то Shit, то Scheisse,
я начинаю не играть.
Как будто это что-то значит,
как будто я могу иначе.
Но хорошо, что с водки начал,
и хорошо, что из ведра.