Я умерла в это Рождество. Тихо. Или громко. Не помню.
Мои все порвали тонкие нити на бисер.
Больно. Было... Теперь собою доволен?
Я умирала так протяжно. Надежды на живительный твой голос не браня.
Я умерла. Теперь ничто уже не будет очень важным.
А ведь просила не брать в свои омуты меня.
Я умерла в это Рождество. И теперь даже знать не хочу,
Что думал ты, когда стрелял мне в спину, когда шептала стихами: "люблю"