ночь... хорошая погода... FINAL VERSION
ночь... хорошая погода...
гордый гусь спешит к родне...
я уже четыре года
акваланг ищу на дне...
понимаю небылицы я,
розы лобзиком ловлю...
полон страсти и амбиций...
авокадо не люблю...
запотевшие закаты
провожаю и не сплю,
перелески, перекаты
переплётами пилю.
---
---
И вновь я под столом сижу...
Мне жалко тех ничтожных,
Что под столом уж не сидят,
И хилые свои колени не прижмут
К прохладным половицам.
О, как же мир их жалок
И уныл! И блёклыми глазами
Им не разглядеть убожество своё.
Идите все сюда, спешите-ка под стол
В уютную среду, где обитают тени.
И крошки со стола ложатся здесь,
И нет им суеты, а лишь покой.
Пленительный подстольный мрак
Не тесен, а любим
---
---
Я тебе расскажу про картофельный суп:
Два кусочка варёной моркови,
Без лапши, вермишели, гороха и круп,
Без тугой помидоровой крОви.
Почему же люблю я картофельный суп?
И пою я об этой любОви.
Потому что он прост, как укроп, но не глуп,
Не пытается слыть он ХарчОвым.
---
---
Не потому что мне с тобой, свеклой,
А потому что мне седлом унылым.
И керогазом волны унесло
В поля, ромашки и ... кобылы
Хвостом не машут, а листвой.
Утиных гнёзд нетерпеливый...
Не веет ветер над Невой.
---
---
Убежать в Париж и спрятаться там от вопросов.
Пойти в Лувр и улыбнуться Моне Лизе в ответ.
Есть их еду, пить их питьё и бродить их улицами.
Не понимать почти ничего из сказанного и лгать
Себе, будто понял всё. Слова потрачены зря, впустую.
Французские слова, вылетевшие в Парижский воздух.
Я иду сквозь эти слова, словно это дождь, а я пьян.
Есть галеты из гречневой муки, запивая яблочным сидром.
Снова идти сквозь французские слова, не понимая их.
Не понимая себя. Что я здесь делаю? Что сказать в ответ
французам? И как? Собрать ли Парижский воздух,
Наполненный словами выдохнуть его навстречу другим словам?
А вдруг слова выйдут иначе, изогнутыми и без смысла?
Лучше промолчу по-русски, так-то оно понятнее. Без слов.
Спрятаться от Парижа в вопросах и Лувр выдохнуть.
---
---
Парень прижался к стеклу,
Нос свой расплющил. И рожа,
Кажется мне, что похожа
Чем-то на рыбу-пилу.
Девушка цвета лосося
(Волосы - я уточню)
Распомидорила осень,
Пяткой подвинув к огню.
Нет, я не верю белью,
Что постирать себя просит.
Пододеяльник приносит
Чайник. Ему и налью.