Кто-то шепнул на ушко:
Тридцать дней до войны,
Стоит, мол, огромная пушка
У околицы нашей страны.
И злые презлые дядьки
Рвутся поджечь фитиль,
Свои продавить порядки,
Чтоб доллар подольше жил.
Молюсь я Марии нашей,
Заступнице русской земли:
«Пусть враг подавится кашей,
Что долго для нас варил,
Пусть пушки у них заржавеют,
И ствол повернется назад,
И мысли в мозгах просветлеют,
И станет разумным их взгляд.»