Далеко, далеко, когда дороги были пыльными и ветер
Гулял по полю, появился художник.
Звали его, не вспомнить, Зима, Мороз, Природа,
Не вспомню, давно было.
И вот тогда было уже стекло, кто сделал, не знаю.
И на нем зимой был узор, летом следы от дождя.
А кисточки не было.
Бежала как-то белка, ушки с кисточкой, рысь прошла и назад вернулась, а кисточки ещё не было, - никто не изобрел.
Задумался художник, взял себя за бороду и изобрел
Кисточку.
С тех пор и рисуют кисточкой и картины мажут, все
Делают, а кто изобрел, не помнят, потому что художник
Тот скромный был, никому ничего не сказал, только
Написал " этот мир".
И не ушёл, не ушёл, все живёт, живёт в этом мире.