Вокруг меня так много разных женщин,
Одни из них юны, как кровь моя,
Вторые, заменяя мне старейшин,
Ругают тех, кого чуть младше я.
Такие разные, и каждая особа
Себе не цену набивает, а а оценку.
Их горделивость, словно кьянти с ядом проба,
Так больно бьет - кинжал с крови оттенком.
Суть не в этом, суть в том, что они есть,
Сварливые, жестокие, глухие,
Напротив, те, что стойко держат честь,
Всем показать желая, что живые.
Но я не знаю, почему они не вносят
Каскады красок, волны впечатлений.
Быть может, ум мой выше чувств возносит
Мудрец людских и обязательных взрослений.