Яркое солнце обволакивающее, усеянные множеством садов и парков, склоны Бэль-Эйр, пристанище богачей и сильных мира сего. Именно здесь, в своём богом забытом доме, обитал, некогда известный и читаемый писатель бестселлер, Джонатан Мич.
Работающие без устали кондиционеры, некогда заполненный и уставший дом после бесконечных вечеринок и попоек опустел и казался почти заброшенным, будто в нем обитает призрак, который что и делает как пьёт, да и спит, пятная своё имя и талант.
На большом кожаном бежевом диване в центре гостиной лежал мужчин на вид лет 30 - 40, его будто бросили на диван, так странно выглядела его поза. Лицо было покрыто месячной щетиной, растрепанные русые волосы, некогда видно складывались в причудливые прически, походя на блейбоев, тело его хоть и покоробилось годами, но все же виднелись отголоски похождений в фитнесс центры, периода хороших времён. Этот мыслящий кусок мяса и был Джон, тот самый, при виде которого года два может три назад девушки кажется падали в обморок, но теперь в это с трудом можно поверить.
Раздался звонок в дверь, такой отрезвляющий, будто сирена пожарной службы, пробирает и сверлит.
-Кто там? Я ничего не заказывал, проваливай! - не меняя позы выкрикнул с раздражением Джон.
Ответа не последовало, поэтому ему пришлось подняться. Голова будто бы хрустальная ваза после падения на мраморный пол - была разбита и вряд ли подлежала восстановлению. Шатаясь горе писатель побрел до двери, отворив её и прищурясь оглядел двор. За дверью стоял юнец лет 20 может 25 такой среднего телосложения, но не худой, прилизанный и ухоженный, будто бы только вылез из альбома Гарвардских выпускников, кому явно пошли на пользу уроки гребли и деньги родителей.
-Здравствуйте, я Пит Лэнгли,- протянув руку и расплывшись в улыбке сказал юнец.
Не желая отвечать, Джон хлопнул перед его носом дверью и лёг обратно на диван, погрузившись в похмельный сон.
Через минут 20 звонок повторился, на этот раз звонил телефон...
-Какого хрена Джон, ты сума сошёл? - крича в трубку отвечала менеджер Джона, Милла Уодлоу.
-Что ты несёшь?- не понимая причину гнева ответил Джон.
-Ты там остатки мозга пропил, гребенный ты алкоголик, мы же договаривались что я продам твои курсы писательского мастерства, и, кстати, нет желающих покупать... А тебе нужно платить по медицинской страховке для Келли, ведь, спешу тебе напомнить, что за последние 5 лет ты ничего не написал, так что потрудись вытащи свою голову из задницы и поговори с этим молодым человеком за дверью!- будто на одном дыхании вымолотила Милла.
-Хорошо-о-о,- бесчувственно отреагировал Мич и бросил трубку.
-Она напомнила мне о жене, вот сволочь, и без того паршиво что хоть в петлю лезь. Келли, моя девочка, я ей обещал что найду этого ублюдка, он мне за все заплатит. Надеюсь она когда-нибудь сможет оправиться от этого,- взявшись за голову и казалось выдирая волосы разражаясь про себя проговорил Джон.
Он впустил Пита, налил себе виски, закинул в стакан кубики льда и сел на кресло.
-Ну и что же ты от меня хочешь малыш?- презрительно взглянув на Пита спросил Джо.
-Я...эм...я тут пишу и обычно то чем я занимаюсь...я вообщем учусь у профессионалов, а вы не смотря на своё своё сегодняшнее состояние гений если так можно сказать,- немного замешкавшись сказал Лэнгли
-Я общаюсь с тобой ради денег, сухой урок, мне побоку на твои сопли и розовое пони,- делая глоток крепкого промолвил писатель.
-Да..да..чего тут думаю вы хороший учитель,- так же не решительно говорил Пит.
Их полную любезностей беседу прервал телефонный звонок:
-Алло,- нервно ответил Джон.
-Это я, у меня есть для тебя информация и на этот раз я все нашёл,- донеслось с другой стороны телефонного провода.
-Я понял, тогда на старом месте,- с интересном ответил Джо, казалось в его глазах промелькнула немыслимая злоба.
Джон бросил трубку, поднялся с кресла и начал быстро одеваться.
-А знаешь парень кажется у тебя будет о чем писать, ведь для начинающего писателя главное хорошая история, ведь не важно как ты ее опишешь если она и без твоих слов будет интересной,- в процессе говорил Джон.
-Что же это?- удивился Пит, но ответа не поступило.
Они сели в машину Джона это был старый Порше «964» года так 90-го, чёрный, потрёпанный жизнью его хозяина, но все же хорошо сохранившийся будто голливудская звезда преклонного возраста.
Всю дорогу они молча ехали слушая The doors и лишь по приезду в бар «Деадфолл» Джо сказал парню чтоб тот ждал в машине.
Писатель подсел, к одиноко следящему в углу заведения, человеку - это был местный детектив полиции:
-Вот здесь его фотография и адрес, я пробил его по своим каналам,- протягивая конверт и чуть приглушая голос проговорил офицер.
-Спасибо что помог,- ответил Джон.
-Да... ты же понимаешь что я делаю это не просто так,- склонив голову к столу он указывал глазами на салфетку, которая лежала на нем, на барной салфетке маркером была выцарапана четырёх значная сумма.
-Но у меня сейчас нет такой денег,- нервно проговорил Джо, смотря на растворяющуюся пламенем зажигалки салфетку.
-Значит и у меня нет для тебя ничего интересного,- сказал детектив и вытянул из рук Джона конверт.
-Стой...у меня есть для тебя кое что, на первое время сойдёт,- Джон остановил конверт одной рукой, а второй достал из кармана ключи от машины и бросил на стол.
-Твой Порше...ладно, позже отдашь остальное, держи,- пренебрежительно бросил офицер, отдал конверт и направился к выходу.
Джон подошёл к барной стойки заказал двойной виски и такси.
Он распаковал конверт и в нем была фотография. -Мерзкий тип,- подумал Джон. На обороте был адрес. Виски быстро закончилось да и такси не заставило себя ждать.
Джон вышел с бара окутанный злобой и крепким алкоголем, свежий воздух дал ему в голову, он проверил револьвер за поясным ремнём, который как ему казалось исполнит своё предназначение.
-Эй ты, как там тебя, поедем со мной будешь моим стенографистом,- указывая Питу на открытую дверь такси сказал Джон.
«Он захлёбывался собственной кровью, так сильно его избили, казалось одно из рёбер проткнуло ему легкое, поэтому каждый вдох становился все трудней, но тот неумолимо продолжал наносить ему удары ногами, попадая то в живот, то в спину, а то и в голову...»
-Успеваешь?- обратился Джон описывая в слух свои представления.-Видишь первым твоим уроком будет описание драки и только ты решаешь чем она закончится, я предпочитаю больше смертельный исход...- он повернулся и улыбнулся в глаза удивленному Питу.
-А куда мы все таки едем?- начиная нервничать, пробормотал Пит.
-Мы едем вершить правосудие, ха-ха.
Они подъехали к указанному дому, Пит остался в машине, чтобы не вызвать второе такси, Джон пошёл один.
Он выбил ногой дверь, ему на встречу выскочила женщина с криками, он оттолкнул её и прошёл дальше в дом. В коридоре он увидел его и сердце кажется на секунду сжалось и тут же начало биться с невиданной чистотой.
Джон схватил его за волосы и повалил на пол, начал бить ногами в живот, но тот сокращался прикрывая его, тогда Джон бил по спине, да с такой силой что слышен был хруст костей, тогда он бил по голове, крича «ублюдок! убью!» он все продолжал и продолжал... Немного отойдя, он увидел это кровавое месиво что творилось на теле у насильника, да того самого насильника что позарился на его жену. На его теле не оставлялось живого места, лицо было похоже больше на окровавленный, свежий кусок мяса нежели на что-то подобное человеческому лицу. Джон достал пистолет и дослал патрон в патронник «Умри!».
В этот момент, будто замедляя все вокруг, по лестнице с криком «Папа» спускалась маленькая девочка лет шести не больше, в розовом платье и кудрявыми волосиками, она была так беззаботна и чиста.
Джон в последний момент увидел девчушку и выстрелил в пол.
Девочка очень испугалась, а Джон развернулся и быстрым шагом вернулся в такси.
-Что там вообще произошло, я слышал выстрелы? - будто сидя на иголках, заговорил Пит.
-Это катарсис, вот тебе и наглядный пример очищения героя, - выдохнув с облегчением отметил Джон.
-Я знаете больше про эскапизм,- дрожа голосом сказал Пит и такси умчало их подальше от этого дома.
*Катарсис - нравственное очищение в результате душевного потрясения или перенесённого страдания.
*Эскапизм - избегание неприятного, скучного в жизни, особенно путём чтения, размышлений и т. п. о чём-то более интересном; уход от обыденной реальности в инобытие, инореальность, иномирие; бегство от действительности.