Эх, сложить бы песню-птицу
о любви, любви моей,
сквозь года б ей устремиться,
улететь в былой век, к ней.
Рассказать, как шибко билось
сердце в час недолгий встреч,
что потом не раз мне снились
встречи – взгляды, вздохи, речь.
Только где слова такие,
чтоб песнь-птица родилась
и вдаль, в годы молодые,
устремилась, унеслась?