Кисти рук сплетем с тобою, виноград!
Отчего поре осенней ты не рад?
Не пугайся, твою спелую листву
Лишь поглажу я несмело, не сорву.
Солца яркий луч и летний зной
Притаились под янтарной кожурой.
Как поспеешь, люди срежут все равно.
Превратится сок в искристое вино.
Разольется хмелем радости в крови.
Станет
символом земной Любви...