уровень одиночества: звоню отцу чтобы поболтать.
ЧТОБЫ. ПРОСТО. блин ПОБОЛТАТЬ.
а он мне такой: я занят - перезвоню через 15 минут.
И блин НЕ ПЕРЕЗВАНИВАЕТ.
смешно, конечно.
и грустно, конечно.
но больше смешно!
и я такая придумываю сотню сценариев того почему он не перезванивает.
а потом вспоминаю про круг,
про людей в нем,
про то, что в книгах написано,
про то как "ручки оторвало"
про то, что Володя говорил,
про то, что я - тиран,
и про то, как близко слезы и обида.
Выхожу на балкон.
Падает снег.
Едут машины.
Идёт жизнь.
Дышу.
Ну подумаешь - не позвонил. Значит - так надо.
Отпускаю. Иду готовить ужин. Но паралельно думаю: а зачем мне так важно было с ним поговорить? Что я хочу ему сказать?
Про то что одиноко? Спросить как он проживал тяжёлые времена? Спросить когда он был по-настоящему доволен жизнью?
Потом понимаю, что он не ответит на эти вопросы.
а только уйдет в себя. И понимаю, что не стоят эти ответы ничего, если человек потом к рюмке потянется.
Допиваю чай. Гудит телефон. я улыбаюсь - потому что Перезвонил.
Ало!
Привет! ну я это.. в магазине был, корм для Бусинки закончился. Купил ей, ну и так, кое-чего домой. Теперь вот возвращаюсь.
Рассказал мне как на работе дела, как на дачу нужно съездить, к зиме подготовить, как Буся растет, как с Верой гулять ходили, как погода меняется и спросил не мёрзну ли я.
ТОЛЬКО ТАК он может проявить заботу.
и ТОЛЬКО ТЕПЕРЬ я могу принять его заботу. И действительно не мёрзнуть. от его слов.
Выслушав его, я рассказала что нового у меня, и мы попрощались. Буду думать, что в момент нашего телефонного разговора он был по-настоящему доволен жизнью.
Отец не изменится. Но мое отношение к нему меняется. И для этого мне уже не нужно его переделывать.
Достаточно просто слушать его и рассказывать о себе не дожидаясь, когда он спросит.
с малых лет у меня были вопросы к этому миру.
и только недавно я начала понимать, что есть вопросы, на которые не нужно знать ответ. Или ответа просто нет.