Жизнь - не жизнь, а как будто бумага:
Ворох листков с неровными строчками.
Почерк конечно... м-да-а... и по сути бодяга.
Словом, бессмыслица с завиточками.
Не аккуратно всё как-то и криво.
Там вон, похоже, что-то оторвано.
Здесь целый абзац зачёркнут трусливо.
Чуть выше всё скомкано, а тут зашифровано.
Бумага попадалась мне всегда разная:
Обёртка, салфетка, о-о-о, листок а4,
И жизнь получилась своеобразная.
Да... Вряд ли прочтёт кто такое в эфире.
Всё вразнобой и давно перепуталось.
Главы, абзацы, слова, заголовки...
Разобраться б, ведь немного осталось
До эпилога... финала... развязки... концовки.
Ветер мешает сложить мне страницы,
Из рук вырывает, загибает края.
Не одна уже улетела, как птица,
Но хлам этот ветер ворует зазря.
Всё самое главное у меня между строчек
И на обратной стороне ладони.
Завязанный на память узелочек
На бумаге попробуй-ка сохрани...
Брызги с моря, влюблённый взгляд,
Рука в руке... Знаешь, а не так уж и плохо,
Если не видеть общий расклад
И не искать никакого подвоха.
Эх, мне бы скрепку и номера на полях.
Вот тогда бы был полный порядок.
Да только, где ж эта скрепка моя?
Затерялась она среди чьих-то тетрадок.
А новую главу стоит ли начинать...
Закончить бы эту с ударами сердца.
Всё как-то осмыслить и осознать,
Где к счастью была заветная дверца.
03.01.2020