О чём взгрустнешь ты в смертный час,
Став на тропу в могильный холод, –
О том, что стал чрезмерно стар
Или о том, что слишком молод?
Что проклянёшь, забыв покой,
Под монотонный плач сиделок,
Вцепившись слабою рукой
В тепло уже ненужных грелок?
А что? Всё, вроде бы, путём:
Немало в жизни покутили –
Бурлили дни хмельным ручьём,
Вот только жаль… уже приплыли.
А что? Любви не дал уйти:
Постельный вихрь затмил усталость.
Шеренга женщин позади,
Вот только жаль… их было мало.
А что? Ведь славно погулял:
Ни в чём не знал себе запретов.
Как барин, тратил и сорил,
Но денег, жаль, теперь уж нету.
Теперь финал – прощальный вздох.
А выдох, вроде, и ненужен.
Так отдохни: ведь всё, что мог,
Создал, покой сполна заслужен.
Прости-прощай хрустальный звон
И пеньюары страстных женщин.
Как жаль… Всё было, но прошло.
И ничего уж не изменишь.
Бесцельность – вот всему вина
И хочется её исправить,
Но жизнь однажды лишь дана
И не изменишь ни на малость.
Август 1991, февраль 1994
*редактирование: декабрь 2019
(из сборника "Моя Печаль")
*подбор иллюстрации: автор