Жара и утро, дня начало,
Ещё и Солнце не вставало,
И стриж не прыгнул в небеса,
И спит любимая моя.
Так сладко спит, так дивно пахнет,
Любой поэт, увидев, ахнет
И взявшись сразу за перо,
Начнёт писать портрет её.
Он видит в ней мечтаний грёзы,
Спокойный сон прекрасной розы,
Но вдруг к изгибу от бедра,
Коснулся луч её слегка.
Мажорный тон от музы пал,
Поэт забыл, о чём писал,
Художник бросил кисть в палитру,
А музыкант смычок к пюпитру,
Она проснулась, - я встречал!