Привык стучать без умолку в набат
от выданной реальности вдали.
И думаю, что мой словесный клад
готов любой и каждый разделить.
На самом деле вовсе всё не так.
Над тем, что я в стишках себя обрёк,
посмеивается народ в кулак,
читая неcусветный пустобрёх.
Берёт перо - себе заклятый враг.
C небритой мыслью, как дико-образ,
не справиться мне-бездари никак
строчу вновь неподъёмное подчас.
И стихотворный ритуал верша,
осмелюсь прочитать себе мораль.
Бумага - это чистая душа,
и нечего зазря её марать.