В жёлтом автобусе, натужно ползущем от митинского радиорынка, он с тудом удерживался одной рукой за поручень, а второй, бережно сжимал коробку с видаком "Супра", только что купленным на чебуречных радиоразвалах, за три сотенных не русских бумажки. И ещё, в пластиковом пакете на сгибе локтя, болталась пара кассет с любимыми фильмами, что бы забыться внутри тёмных, страшных и стреляющих вечеров.
В автобусном салоне было не спокойно, по его кроссовкам топтались чужие, укоризненные говнодавы, а голоса пассажиров возвышались и возвышались, да и сам воздух был возбуждён и ощерен.
Потому что, это был 93 год и танки лупили по белому дому прямой наводкой с моста; и именно поэтому, едва распаковав видак, погладив его плавные, дорогие обводы, и покрутив шаттл на пульте, мы - я и ты, ехали на метро туда, где стреляют.