Во рту шипит ехидное боржоми.
И шепчет гаденько: «Мирское – прах и тлен».
Башка трещит. Ну, что же, я не в коме!
Опять к похмелью попадаю в плен…
Иду к столу. Бокал вчерашний полон.
Игристым обозвал его Сатир.
На вкус как уксус. Надо думать, Воланд
Рецепт придумал… В рот или в сортир?
Борьба позиций длилась лишь мгновенье.
Исход сражения был явно предрешён.
Одним глотком я подавил сомненье.
Я в этом деле сильно искушён.