(из сборника «Проза в стихах»)
Смотрю на мир, как будто через мутный бисер мелких капель.
Не понимаю время года и не верю до конца листкам календаря.
Земля, словно в апрель, - не скована морозом,
Сыра, не прибрана и по-осеннему грязна.
Гляжу вокруг и вновь глазам своим не доверяю.
Где я? Как оказался здесь, в преддверьи января?
Трава, кусты, деревья – мазки небрежные на рыхлой простыне тумана,
Наброшенной зимою (русской ли?) на плечи виновато-сгорбленного декабря.
И всё же жду, с надеждою в душе, и веру не теряю.
В приход и волшебство чудесной сказки. Как было в жизни много раз!
Пробьют часы «двенадцать», всё от унылой спячки пробуждая.
И Новый год придёт! Развеселит и обнадёжит нас!