Я чувствую в себе отвагу:
Беру перо, беру бумагу.
Сажусь за стол...
Перед глазами лист.
Пока он не запятнан - чист…
Моя рука над ним застыла.
Хочу писать, но в голове лишь «мыло»
Я приуныл,- смотрю в окно
Ведь не писал уже давно...
Стараюсь рифму «уцепить».
Стараюсь как–то оценить,
Что в муках было «рождено».
А, может, просто всё в окно?..
И не морочить голову,
Себе, ему, тебе и всем
И бросить сочинять совсем.
Что скажет мне жена об этом –
«Мой друг, всю жизнь
Мечтал ты стать поэтом!"
Жену не стану обижать,
И буду продолжать писать…
08.13г