Зевом открытых ворот,
Наледями дворов,
Трассами офонаревшими
Этот покинет год
Синий таёжный грот,
Нас, так ему надоевших.
Мечутся люди - ишь!
Что, не дописан вирш?
Дел не доделанных уйма?
Можно ль в оставшийся миг
Сбросить распилы вериг?
Всё просчитать до дюйма?
Стал он своим и вот-
Ну не ужель уйдёт?
Город брови насупит...
Страх в засилье забот:
Вдруг этот год уйдёт,
А следующий не наступит?