Дивный сон приснился мне в ночь перед Рождеством.
Будто заплутал я в старинном городе Ярославле, ища прородителя театров российских - знаменитый Волковский театр.
Сел в трамвай #6 я. И укатил в какие-то дали дальние.
А маршрут длинный необыкновенно оказался: вот передвижной зверинец - с голодными львами и запахом какашек, вот магазин Быки с пивнушкой , примостившейся с краю. Тут же смена с моторного "ячменный колос" трубит, "пшеничною" разбавляя. Дом с двумя непьющими, уставшими атлантами за 100 лет - архитектурный изыск из прошлого. Клуб Гигант близиться, с его дискотекой и развеселыми барышнями. Вот вечный студент Вениамин, подметающий по утрам многокилометровую, продуваемую набережную со Стрелкой. За Стрелкой - клетка, и танцы,танцы - а мы всегда шинников после танцев немножко поколотим - и с мостков и воду, - говаривал орденоносец, бригадир цеха СИМ-3 моторного завода, Володя Баргузин.
Катимся далее - вот площадь, обком краснозвездный и храмы, купола золотом горят, на небеса привет передают, телеграфируют- все хорошо, пришлите больше ладану!
А вот и Кремль приближается, знамо дело весь в лесах и реставрациях, аж с последнего похода князя Ярослава. Катится вагончик по мосту. Сухогрузы серые воблу из варяг в греки везут. Широка Волга внизу, глубока, несет воды и нечистоты с Россеюшки прям в море Каспийское, наспокойное, шоб басурманам на других берегах веселей жилось.
А вот и рынок, невидаль в наших краях, разношёрстный - гудит, шумит, перемещается. Всё есть, куда глаз не кинет, всё, как в Греции. А в магазинах пусто. Как так? На дворе 1983 год с РХ. А молоко в бочках поутру продают, в бидончики. И очередь до восхода занимать. Творог увидел- обязательная надпись - подвергать термообработке...мяса нет, потому, что все - вегетарианцы.
Рынок, толкучка, джинсы, и пластинки у туалета продают.
Самое ходовое место.
Катится трамвайчик. Вот и район Терешковой, местный шанхай.
Страшно.
Мимо больнички губернской, старой, проезжаем, морг красного кирпича там, на задворках, затаился. Игоря Лексютина , друга своего, я там опознавал, среди сваленных в кучу тел. Синий, избитый весь. А сказали утонул. Пыль стоит а Ярославле. Катится трамвайчик....
Вот и театр, захожу: разбросанные афиши, мусор, в углах гавно минами.
Ветер в выбитых окнах воет по зимнему.
На стене - надпись метровая - здание продано.
Театр переехал по адресу *******.
Опять сажусь в трамвайчик. Скрипят колеса на поворотах. Везёт меня шестерка к театру.
Следующая остановка ЖД вокзал, выхожу, уж очень кушать захотелось, вокзал - ресторан , вот сейчас официантка Гурченко подойдёт, а лабухи с Ширвиндтом и Басилашвили затянут :
... из за острова на стрежень!!!
Уже вечер и публики полно, дал рубль на входе, подсадили к мужику за стол.
Видно, что не местный.
Заказал себе я коньяку, столичный салат и антрекот.
Жду. Местный бэнд Поворот Макаревича наяривают.
Мужик кучерявый напротив в состоянии 400+ и не прочь поговорить.
Из Минска говоришь?
И тут его прорвало и слезы заблестели.
Слава. Вячеслав Шляхтов.
Служу в театре. Оперетты.
Как там , в Белоруссии?
Нет лучше людей на земле чем у вас.
И рассказал, как в 50-х отчим забрал их в Витебскую область, как первый раз был не голоден, и ещё и ещё ...
И конечно же пригласил меня в театр...
Едет трамвайчик #6 по ночному Ярославлю, скрипят колеса, искрит пантограф ...
Проснулся я , бросился в интернет.
А Шляхтов-то , Слава, - звезда российской оперетты, заслуженный артист России...
Зря не заехал в театр я.