РАЗОРВАННЫЕ СТРАНИЦЫ
Сборник. Повести и рассказы.
РАЗОРВАННЫЕ СТРАНИЦЫ. Повесть
(отрывки)
Полюбовавшись с минуту прекрасным видом свинцово-серого неба, Антон сел за письменный стол и продолжил работу над новым произведением. С третьей главы он решил перейти к психологической части своей криминальной драмы, где предстояло решить, кто из персонажей покинет её первым.
Решение этого вопроса пришло само собой.
Главу он начал с того, что явившийся ему во сне Корень обсудил свою «мокрую» затею со старым и проверенным подельником по кличке Буня, который находился за рулём во время ограбления. Не заходя издалека, он сходу предложил ему замочить Рагулю, а его труп – зарыть ночью в живописном овраге, расположенном на краю посёлка. А Тихому сообщить, что негодяй Рагуля - просто слинял со всеми деньгами, которые Корень предложил разделить на двоих с Буней, укатив прочь на его машине.
Но Буня оказался абсолютно не готов к столь «заманчивому» предложению. К тому же, мокруха - никак не входила в его ближайшие планы. А «радужная» перспектива оказаться на ночной дороге в одной машине с лёгким на расправу Корнем - так и вовсе привела его в «дикий восторг».
Чтобы не нарываться на страшный гнев своего приятеля-отморозка, он ответил, что полностью согласен с его гениальным планом. Но затем, когда Корень ушёл к себе в комнату готовиться ко сну, Буня сразу же рассказал обо всём Тихому, которому и принадлежала дача, а сам он являлся их главарём.
- Ты не хуже меня знаешь, что Корень – больной отморозок. От него всего можно ожидать, - «танцуя» и испуганно оглядываясь по-сторонам, лепетал Буня. – Если я откажусь от его затеи, то мне – хана, но если соглашусь, то хана - нам всем!
- Да тихо, тихо ты. Не суетись, - успокоил его Тихий. – Разберёмся и с этим делом. Как говориться, по-тихому, по-умному…
Когда Корень уснул, Тихий, Рагуля и Буня обсудили сложившуюся ситуацию и быстро пришли к выводу, что Корень на одном Рагуле не остановится, а рано или поздно прикончит и всех остальных, чтобы избавиться от потенциальных претендентов на их крупную добычу. Словом, ничего другого не остаётся: надо с ним кончать.
Приготовившись, они дружно набросились на спящего Корня, оглушили его молотком и задушили верёвкой. После этого они закопали его труп на дне песчаного оврага, который находился недалеко от расположенной на самом краю посёлка дачи.
Закончив писать очередную главу, Антон вышел на кухню, достал из холодильника бутылку водки, налил полстакана и осушил его одним залпом, чтобы снять последствия вчерашнего застолья.
Не успел он поставить стакан на стол, как зазвонил его мобильный телефон.
- Чем занимаешься? – услышал он из трубки голос своего старого знакомого.
- Пишу новую повесть, - ответил Антон.
- Подумать только… – в голосе звонившего приятеля засквозил сарказм. – И о чём же, если не секрет?
- Криминальная драма, детектив. Словом, называй, как хочешь, - неохотно ответил Антон, не желая сильно углубляться в подробности.
- Насколько мне известно, ты никогда детективы не писал.
- Это – не совсем детектив, а скорее… - Антон задумался, подбирая подходящее определение. – Скорее некий психоанализ на основе криминального сюжета.
- Очень любопытно.
По голосу звонившего нетрудно было догадаться, что он с трудом сдерживает себя, чтобы не рассмеяться прямо в трубку.
Антона уже начал доставать снобистский и откровенно издевательский тон его собеседника, и он решил прервать его ироничные комментарии.
- А с чего это ты вдруг решил мне позвонить? – прямо спросил он. – И с каких это пор тебя стало интересовать, что я пишу?
- Да так, давно ничего о тебе не слышал, - ответил собеседник, продолжая язвить. – Вот и захотел пообщаться, узнать, как поживает наш великий писатель.
- Если снова возникнет подобное желание, то звони по номеру 101. Только не забудь набрать код Британии. Иначе попадёшь в местную пожарку, - подсказал ему он, намекая на известную композицию группы Depeche Mode.
Закончив разговор, он постфактум отпустил в адрес звонившего несколько матерных слов.
Но уже в следующую секунду телефон снова зазвонил. На этот раз звонил его знакомый киносценарист.
- Привет, - поздоровался тот. - Я тебя случайно не отвлёк?
- Нет, - устало ответил Антон. – Скорее даже наоборот. Чего ты хотел?
- Я тут пишу сценарий и хотел бы услышать твоё мнение.
- Моё мнение?.. – спросил Антон с явным удивлением. – Ну ладно. И о чём твой сценарий?
- Сюжет следующий: возле забитой и пропитой до чёртиков деревни приземлился небольшой НЛО. Пока пришельцы бродили по мрачным окрестностям того посёлка, местные обитатели случайно наткнулись на их летательное средство. Они перетащили его в сарай и сделали из него самогонный аппарат.
Антону стало немного не по себе от услышанного.
- Потрясающе… - прокомментировал он.
- Так вот, - воодушевлённо продолжал его приятель, - этот аппарат совершенно не требовал никакой дополнительной энергии. При этом он сам чётко регулировал процесс производства самогона. А уже готовый продукт отсвечивал зелёным сиянием. И в скором времени все, кто его употреблял, сами стали мутировать в пришельцев. Вот такая вот история. Как тебе?
- Просто нет слов… - задумчиво произнёс Антон, с большим трудом переваривая услышанное. – Правда, хочу отметить, что картофельный самогон в этом плане – не менее эффективен. После нескольких бутылок уже никогда не будешь прежним.
- Ты это серьёзно?
- Вполне.
- Ладно, учту на будущее, - пообещал его приятель. - Ну, так как тебе сюжет моего сценария?
- Сюжет?.. - Антон немного замялся, словно уже забыл, о чём шла речь. – Сюжет - просто замечательный.
- Серьёзно? Думаешь, прокатит?
- Ещё бы! – с абсолютной уверенностью заявил Антон. – Чтобы такое, да не прокатило…
- Значит - стоит продолжать?
- Обязательно.
- Ладно, спасибо, за совет, – радостно произнёс приятель-сценарист. - Удачи!
Прижав телефон к груди, Антон тяжело опустился на стул и отрешённо уставился в окно на сгустившиеся сумерки. Он давно бросил курить, но в этот момент у него возникло непреодолимое желание выкурить пару сигарет.
* * *
Ранним холодным утром Антон шёл по широкому оврагу.
Стелился густой туман, сквозь который можно было разглядеть кусты и небольшие покрученные деревца, росшие по песчаному склону.
Вдруг что-то заставило Антона остановиться.
Он обернулся и увидел в десяти шагах от себя невысокого коренастого человека. Антону показалось, что тот звал его к себе. Он подошёл немного ближе и, приглядевшись, узнал в нём Корня. Лицо того было посиневшим, а на шее виднелся тёмный след от удавки.
Антону с трудом удалось разобрать его невнятные слова:
- Блин… ты нахрена это сделал? Я… я же просил… Рагулю…
С этими словами Корень протянуть к нему свои короткие руки. Но уже в следующее мгновение он стал медленно погружаться в песчаную почву, издавая при этом сдавленное мычание. Спустя полминуты на поверхности ещё виднелась его голова, но потом и она скрылась под землёй, издав напоследок неожиданно громкий крик, словно её обладателю удалось выплюнуть засевший в горле кляп.
И тут Антон почувствовал, что не может сдвинуться с места. Посмотрев себе под ноги, он с ужасом обнаружил, что от того места, где сырая земля навеки поглотила Корня, к нему протянулись стебли дикой лозы и стали быстро оплетать его ботинки.
Антона моментально охватил сильный приступ паники. Он дёрнулся изо всех сил и… проснулся, обливаясь холодным потом.
За окном было раннее туманное утро.
Антон не смог сразу вспомнить, где его носило после того как он распрощался с Анатолием. Он лишь смутно припоминал, как случайно уселся в вагоне метро на руки какой-то женщине, не попав на освободившееся рядом с ней место. Не ожидавшая подобного сюрприза женщина стала что-то кричать. Он же безуспешно пытался дотянуться до поручня, пока кто-то не помог ему пересесть. При этом все вокруг смеялись.
После этого он долго бродил по ночному парку.
Дальше шла сплошная темнота.
Войдя в ванную, Антон посмотрел на себя в зеркало и тут же отшатнулся от увиденного. Из зеркала удивлёнными глазами на него смотрела изрядно помятая физиономия с мешками под глазами и с трёхдневной щетиной.
После душа он уже побритый и немного посвежевший сидел на кухне, пил «нервный» чай с лимоном и смотрел телевизор. Там, как обычно, показывали очередную бредовую передачу ни о чём.
- Мы провели опрос одной тысячи респондентов, - с радостным и откровенно глуповатым видом рассказывала телеведущая. – 11 из них ответили, что боятся числа «11». 23 – что боятся числа «23». 666 человек заявили, что боятся числа «666». И лишь один из тысячи опрошенных признался, что боится одиночества.
Её напарник-ведущий манерно поднял брови и округлил глаза, видимо изображая этим искреннее удивление.
- Очень любопытно! – жизнерадостно прокомментировал он слова своей коллеги. – Что ж, будем надеяться, что эта информация будет полезна нашим дорогим телезрителям.
- Да что же это за бред?.. – в ужасе произнёс Антон.
Он поставил локти на стол и схватился руками за голову.
«Теперь понятно, почему я целые полгода был не в состоянии написать ни единой страницы, - рассуждал он. – Это всё - из-за постоянного пребывания в среде полного абсурда и кошмарного бреда. Хорошо, хоть сейчас нет недостатка в криминальных сюжетах, и мне ещё есть о чём писать».
Оторвавшись от своих грустных мыслей, он переключил телевизор на другой канал.
* * * * * * *
Полностью произведение - на сайте Андронум:
Автор - Бойко Алекс.
РАЗОРВАННЫЕ СТРАНИЦЫ. Повести и рассказы.
Есть также на ЛитРес.
Приятного чтения.