- Уснул. Температура упала, и он моментально вырубился.
- Значит операция: «молодец, как соленый огурец» прошла успешно.
- Ты, Коля, здорово придумал с огурцами.
- А ты, Рита, с клюквенным морсом. Сколько он выпил после соленого?
- Больше чем ты пиво выдуваешь с мужиками.
- Не начинай.
- Я еще ничего не начинала. Вымоталась за этот год. С вами двумя.
- Я-то здесь причем? Игорешка тебя вымотал. Без конца болеет, а когда здоровый, то приключения находит.
- Он четырехлетний ребенок. С сибирскими генами торчит в Азии, где плюс сорок в тени.
- Отлично сказала.
- Ты о чем?
- Про гены. Сибирские.
- Балда! Вот, какого лешего, ты вчера на телеге с верблюдом домой приехал? Куда теперь гору арбузов девать? И верблюда!
- Утром заберут. Это шутка.
- Правильно, один все шуткует, а второй бьется головой обо все на своем пути.
- Да, когда он с горки сверзился и бровь об этот валун рассек…
- Тамарка-почтальонша лихо его на руках до пятого этажа дотащила. Пока скорая ехала, ты ему еле кровь остановил.
- Да он так брыкался и визжал, что мне казалось, будто я его полотенцем убиваю!
- Коля, знаешь, что?
- Что?
- Я его безумно люблю и боюсь за него. Скоро с ума сойду.
- Не сходи. Ты нам вменяемая нужна. Мы пропадем без нашего мелкого руководителя.
- А я без вас пропаду. О, захныкал!
- Наверное, морс усвоился.
P. S. До сих пор обожаю соленые огурцы и клюквенный морс. И Маму. И Папу. И детство. Там, где они.