Жизнь, поистине, всякая.
Сотканная из невидимых нитей, перевязанная узелками, расплетающаяся, кружащаяся, сияющая, а порой разрывающаяся, волнующая, режущая...
Да, она такая, и всё в ней есть.
Иногда, сильный холодный ветер не даёт и шагу ступить, но ты идёшь...
Серое, мглистое небо и проливной дождь давят и бьют наотмашь, но ты идёшь...
Солнце ослепляет яркими вспышками, сливаясь с дорогами, но ты идёшь...
Ты всегда идёшь, несмотря ни на что.
С тяжёлыми, намокшими крыльями — взлетаешь.
Затянутый болотом или сумерками миров — выбираешься усталым и встаешь, вдыхая полной грудью воздух жизни, чтобы жить дальше...
Ты идёшь...
Жизнь она, и в самом деле, всякая, но и ты такой же.
Нет тебя одинакового, постоянного, неизменного, как нет и подобной жизни.
Может, поэтому ты и идёшь, не останавливаясь.
Каждый пройденный шаг может оказаться целым миром, а может остаться пустяком.
В декабрьский вечер, за окном, дежурит октябрь — дождь стучит по подоконнику, тучи не выпускают звёзды, и внизу — на газонах, виднеются зелёные травяные полосы, меж луж и сырой земли.
А хочется хлопьев снега, вьюги и свиста ветра, играющего с тобой в снежки.
Хочется.
И ты идёшь, ожидая, мечтая, веря...
И всё, непременно, сбудется. Однажды всё будет так, как ты представлял.
И ты улыбнёшься сбывшемуся, увидишь новую надежду и поймёшь —
Жизнь бывает всякой, как и ты. И это, как раз и в тебе, и в ней самое чудесное.