Как плачет, ручка на столе,
Хозяин в руки не хватает,
То всхлипнет, бедная она,
То как девица зарыдает.
Не гладит так давно блокнот,
Её едва заметный шарик
И ставя точку не проткнет,
Листок как кожицу комарик.
Нет дыма как всегда над ней,
В её прокуренной квартире,
Одна, на письменном столе,
Лежит забыта в бренном мире.
Лишь только терпкий перегар,
Пока ещё над ней витает,
О чем то близком и родном,
Так больно ей напоминает.
Печаль поэта.
Сергей Целищев.
Плачет ручка, плачет стол, плачет лист бумаги,
Не идёт к поэту муза,горестно бедняге,
Слышны всхлипы в тишине старой табуретки,
Жаль, что нету от тоски, для неё таблетки.
Грустны стены, грустны окна, нету скрипа пола,
Не маячит как обычно друг поэт Никола,
Пьёт тихонечко сидит, водку одиноко,
И задумчиво глядит, далеко далеко.
Сколько мук на его сердце, в эти вот минуты,
Как же больно ему давят, его душу "путы",
Не мудрец и не философ об,яснить не в силах,
Что за грусть с печалью ходят с кровью в его жилах.
Психиатр не поможет, ласка не поможет,
Словно крыса невидимка ему плоть всю гложет,
Но когда приходит Муза или вдохновение,
Получает наш Никола сразу облегчение.
Он светлеет, он не пьёт, сразу оживляется,
Он смеется, он поёт, полностью меняется,
И никто понять не может, что же с ним случилось,
От чего вдруг в его жизни все переменилось.