Окончание, начало: http://www.proza.ru/2019/12/20/1715
И наступило Рождество Христово, с ярмарочным гуляньем на майдане, как встарь, и москальскими блатными писнями, как в Новой Дикасасиньке. У поселкового клуба - шум коляд, треск петард и пьяный гам. Там веселится во всю подростковая молодёжь, попивая халявные ликёро-водочные аперитивы от щедрот переизбранного "пана Холовы", а в доме Вольдемара БелИковича - замогильная тишина, "музачка" на его приглашение в гости не ответила... И опять "Поэт Поэтович" застольничает в полном одиночестве, с единственной думкою в своей уже давно поседевшей от бестолково прожитых лет голове: "Отчавось я такой хлупый, ведь ясно же было, что ей, красавице, не до меня?.."
- А хрен тя знает! - откуда-то, из-под застеленной плюшевой запоной кровати, раздался чей-то раздраженный голос.
- Хто там?!
- Хто, хто... конь в пальто! Я, твоя совесть, дурень!
- Но почему же ты сидишь под кроватью?
- Потому, что ты сам меня туда забросил, как только купил себе этот треклятый китаёзовский смартфон. Он тебе и совесть и мозги заменяет!
- Что ты! Я только с ним впервые почувствовал себя чоловиком!.. Видь хто, кроме меня, знал бы, какой я исть на свете хений, не застолби я свою авторскую страницу в интырнете?..
- Толку от твоей сРаницы, как c козла молока... Лучше б хатою своей занялся, лодырь, вон, уже набок заваливается, не ровён час, сгибнешь под её обломками...
- Хата... Эта мазанка выдюжит и Третью Мировую, её ещё прадид мой сотворил, из крепкого дореволюционного самана и цежи на конском навозе... Ни, ни строитель я, мне сподручнее вирши тачать... Кто рождён быть поэтом, в навоз своих рученек не сунет!
- Ну и дурак! Так и помрёшь в пустых грёзах о славе!.. Не поэт ты вовсе, над тобой насмешничают даже конюхи, а хитрозадая "музАчка" просто-напросто забавляется твоим к ней вниманием... проснись и пой, старый осёл!
- Забавляется?.. Пусть забавляется, я её все равно люблю...
И на этом, самом важном для думающего и особенно чувствующего человека слове, Вольдемар БелИкович уснул, увидев себя в недолгом, но глубоком дурацком сне счастливым осликом, перекатывающимся от удовольствия на зелёной траве, где-то, в непонятно каком земном (к)раю, где музы тоже были ослицами, и тоже страдали от безмузья...