Утомленный умственным трудом, разными формулами, Полиграф Полиграфович присел на скамеечку. В скверике было уютно, по-весеннему светло, как-то радостно.
Читал Гиляровского: «Ловля собак в Москве». Закемарил.
Потом чувствует: запах. Знакомый такой и приятный. Глаза открыл, глядь, а это бабка ему - здоровый ломоть колбасы в пасть пихает.
Было в этом нечто оскорбительное.
Колбасу он, конечно, сожрал. А бабку пугнул револьвером: народ уж совсем распустился.
Неинтеллигентно это - так-то тыкать колбасою в морду незнакомому человеку.
Он встал и двинулся к выходу.
«Вот сядешь, бывает, Тургенева почитать, Эйлера, Гаусса, про отцов и детей, про всякое, а тебе колбасою в харю тычут. Культуры не хватает нашему человеку - вот чего», - сокрушался Полиграф Полиграфович.