Я ненавижу быстрых и медленных людей. Ненавижу тупость и неуклюжость.
Ненавижу недостатки голоса и дефекты речи.
Ненавижу ненавидеть.
Ненавижу любить.
Задумываюсь о том, что есть что и чего вовсе не существует.
Я сижу в очереди на УЗИ, впереди меня зашла беременная женщина, больше похоже, что она жирная.
Медлительная, сжатая, закрытая, неуклюжая, глупая, неуверенная, говорит на суржике писклявым голосом.
А я пишу этот бред с неё.
И ненавижу себя за осуждение этой особы.
Но мне нет судьи, нет равных.
И я задумалась о том, что у меня есть.
Ныряю в океан сомнений и на дне достаю золотую шкатулку.
А вместо украшений и богатств, там нет ничего.
И золото оказывается ржавчиной.
Всё поддельное, всё.
И ничего не имеет значения.
И нет ничего. Во всём нет ничего. А ничего разрывает меня на части.
И я пытаюсь себя сшить и отправляю себя в шкатулку из ржавчины.
Я запрещаю себе дышать и закрываю себя, как сокровище, тим, оставляя душу.
А тело бежит за женщиной и извиняться не ясно за что.
А после бродит по городу и ищет что-то, где будет всё.