Из откровений последнего отчаяния
или
Без надежды и без веры в будущую Жизнь.
"Понимаешь ли ты эту ахинею, друг мой и брат мой,
понимаешь ли ты, для чего эта ахинея так нужна и
создана. Без нее, говорят, и пробыть бы не мог
человек на земле, ибо не познал бы добра и зла.
Для чего познавать это чертово добро и зло,
когда это столько стоит?..
вся истина не стоит такой цены"
(Ф.М.Достоевский "Братья Карамазовы")
Во мне взрывается крик, как "в горле комом теснится крик", крик отчаявшегося в самом последнем, крик самого-самого последнего отчаяния, когда стоишь уже на пороге, на краю бездны. И вот... "сорок лет колебаний", "сорок лет беснований в пещере", срок мой подошел поставить вопрос самому себе о самом себе, о том деспоте "Я", который живет в моей пещере и видит призрачные тени. Что есть жизнь моя? Антиутопия, дистОпия моего призрачного владыки "Я" со всеми его хотениями, капризами и желаниями, со всей этой сумасшедшей бездной "свободы", зияющей из под загадочного противоречиями "Я". И вот взрыв из бездны, что таилась во мне, словно вулкан, словно смерть звезды рванула в безвременье. Что есть жизнь моя? Без надежды, без веры и без любви, без света "святая святых"... Возможна ли такая жизнь, возможно ли такое состояние, и "свобода" ли это, скажи мне? Но ведь такое родилось в том мире такой действительности, которую называют "наилучшим из возможных миров". Какая ложь, какая страшная ложь, возможно, даже страшней теней пещеры, что поглотила и захватила своей прелестью весь мир. "Человек в цифре" - вот Прелесть вашего мира. А чем ваш "МИР в цифре" не пещера, в которой царствуют тени и призраки вашего ума, "наилучшего из всех возможных", наихитрейшего, способного вас убаюкать, утешить, успокоить, усыпить, поглотить вас снами-играми, словно тенями беззаботности, безгрешности, безразличия в равнодушии. Не желаю, не хочу, не принимаю такого мира и такой "жизни", всё отвергаю и всё отрицаю, как ваше царство призрачного и дешевого счастья, построенного на лжи, восстаю против такого царства земного и говорю ему "Нет!" И говорю миру: я не твой и никогда твоим не был, лишь притворялся и обманывал самого себя, что был твой. А сейчас говорю, не твой. Ведь мир всегда причислял меня и таких, как я, к группе риска. И верно! Мир машин вычислил своей гармоничной и бесчеловечной машинкой, точно, "группу риска", т.е. когда-нибудь Такой человек внезапно рванет, никому неизвестно, где и когда. Где и когда? Вот, здесь и сейчас, всё во мне горит огнем, пылает и бурлит, как в огненном сосуде. Кто Тот горшечник, что слепил меня из глины и вдунул в меня пламя, зажег во мне искру? Мир с его хитрым помощником меня убеждает, что Такого горшечника не существует и что "Я" всего лишь и только испорченный "продукт" слепой случайности, иррациональный сбой в мировой гармонии, созданной равнодушной Машиной, которую называют "природа", а во мне кипит иррациональная слепая сила темных бессознательных пучин, восставшая против собственного "Я". Что ж, пусть даже так. Но разве хитрый помощник принес мне утешений? И разве мне нужны утешения от таких "помощников" и "друзей", как "друзья Иова" или как "друзья Ипполита"? Но разве мне нужно утешение? Не желаю тушить пламя отчаяния, что возгорелось во мне. Того отчаяния, что открыло во мне... стояние у порога, на краю, состояние отчаявшегося, подобное самосжиганию, посыпая пеплом голову свою. В ничтожество превратилась жизнь моя, ничтожеством стал сам, самым последним и никчемным, ни к чему и ни на что не способным, превратившись в ничто. Ничто без надежды, без веры в будущую жизнь и без любви к своему ближнему. "Зачем живет такой человек?" Вот и мне так мнится, зачем живет и для чего, такое страшно исковерканное "Я"? И в зеркальном отражении мое ли это "Я", не чужое ли? Не чуждо ли вот такое мое "Я" самому себе? Принимаю и понимаю, что чуждо. Но как мне быть и зачем жизнь так развернула меня, поставив вопросом пред самим собой. Для чего и чтобы Что?.. Чтобы проснуться, пробудиться? Но ведь я не сплю в этой ночи, ведь я страдаю отчаянно и в отчаянии мыслю. Я осознаю свое отчаяние, свою боль, свою болезнь мысли, вот здесь в груди. Осознаю самого себя, осознаю катастрофу во мне самом, как последнего страшного грешника, пытающегося кричать в мир после извечного молчания. Страшно больно мне вот тут... И вопрос себе, как в зеркальном отражении, вот Такое ты или не ты? И помню от брата Алеши: "не ты, не ты".
А если это только Кошмар в виде эксперимента, проверка на прочность?..
Но... "одна мысль об этом уже невыносимо возмутительна"
(Ф.М.Достоевский "Дневник писателя")
***
Не страшись, ведь это был только твой кошмар в пути по дороге домой. И, придя домой в свою пещеру, ты записал лишь тени воспоминаний твоего кошмара, разразившейся катастрофы в твоем фантастическом сне, всего лишь "катастрофы в воздухе", в придуманном тобою мире, а не на земле в мире людей. Нарисуй свой мир, наилучший из возможных, без кошмаров и без катастроф, нарисуй мне фантастический Рай, в котором услышу ли знакомые симфонии и мелодии, игравшие когда-то на этой Земле.