Мой отец был интеллигентом. Настолько, насколько возможно было им быть в то время. Блестяще начитан, умен и носил костюмы как граф в изгнании. Цитаты из Гофмана и Шварца слетали с его губ легко, как родные. Он мог страницами цитировать тексты из книг, о которых советский обыватель даже не подозревал.
Детство свое отец провел в лисьей норе, переделанной в землянку и ел все, что мог догнать и поймать.Потом он до армии жил в избушке, слепленной из коровьего дерьма, земли и соломы.Полы были земляными, подведенные тем же коровьим дерьмом. Печь топили кизяком (дерьмо коровье – вид сбоку).И к своей маме он до смерти обращался только на Вы.Кто они были? Моя бабушка, его мама была женой посаженного на пятнадцать лет лагерей человека. Плюс к этому на станицу в которой они жили, Сталиным была повешена «Черная доска». Трупы людей лежали на улицах, не захороненными. Бурьян выросший до камышовых крыш. И волки разжиревшие на человеческом мясе, волки. Бабушка спаслась в степи, пася овец.
В армии мой отец был штабным писарем.Лучший почерк военного округа. Рисовал как художник, но никогда для себя. Дар,который не был для него чем то удивительным. Некоторые умеют достать языком свой нос и всю жизнь «кормить» себя этим, отец же мог нарисовать что угодно. Считая это причудой.
Всю свою короткую свою жизнь он работал киномехаником и любителем выпить. Он тосковал. Его окружали всякого рода местные «шишки», хотя он был нищим, умным и не дешевым. Они же – ворами. Они слушали его, открыв рот. Единственно, как я помню, ему было сложно шутить. Это как волк среди собак. Страх быть убитым был в его крови. Поэтому он пил и шутил пьяным.
Когда они всей толпой приезжали в незнакомое место(у одного из его друзей в те времена была волга), то к моему отцу в светло сером костюме, блестящих туфлях и черных очках, скрывавших потрясающего оттенка серо-голубые глаза, обращались на Вы. Он шутил в ответ на вопрос о своей профессии – доктор. Врач. И все понимающе улыбались. Врачи, евреи и летчики имели право быть в СССР остроумными. Космонавты нет. Космонавты должны были улыбаться или погибать. Герой посмертно - это серьезно. Какие на хрен шутки.
Моя бабушка, его мама, умела играть как на семиструнной, так и на шестиструнной гитаре.Выпивала, если хотела, иногда если и не хотела. Была не уважаема родней моей мамы. Они не любили ее. Чужая. В отличии от своего сына (моего отца), ум
свой не демонстрировала никогда. Страх лисьей норы и запах овечьего, а затем коровьего дерьма был в «совке» всегда рядом с успехом . Но в большой своей семье руководила всем она. Как? Не знаю. Это тоже талант. Но в цене же тогда, (да и сейчас ) были только ловчилы, воры и профессиональные лжецы. Главными же у нас тогда тоже были только хамы.
Отец мой умер в 44 года, странной как и вся его жизнь, смертью. Я узнал о ней только через день, одновременно поняв, что люблю его. И мне всегда теперь стыдно, что я стеснялся его пьяного. Я ведь предавал его тогда. Как Петр Иисуса.
Р.S. Родную сестру бабушки звали Маруся. Во время событий сталинского террора против казачества ("Черная доска") в станице Стародеревянковской, она что бы выжить и не стать людоедом, работала сборщиком трупов умерших людей на улицах. Она собирала их в телегу каждый день, свозила ко рву за станицей, там нквдэшники считали их, затем Маруся сваливала их в яму, пересыпала известью и засыпала землей. Однажды она нашла на улице своего двоюродного брата, погрузила его на телегу и повезла к месту последнего упокоения, но когда нквэдэшники начали осмотр, оказалось, что он еще жив. Как не просила она бывших голодранцев отдать ей полутруп, ничего не вышло, он был сброшен в яму с мертвыми, засыпан известью и под смех новых хозяев жизни - закопан живьем. Ей разрешили взять его костюм (пиджак) который она потом долго носила...