Но как тяжело и мучительно пишется эта повесть - приходится буквально "выдирать" из своих мозгов сюжетные линии!Может,я просто спился:ведь пить каждый день...
Я постепенно начинаю "понимать" живопись - именно "понимать" технику и идею живописи как искусства.Что сказать...Если литераторы "думают" образами - нет-нет,не словами:кто думает словами,тот не литератор - то живописцы "думают" цветом.
Прочитал как-то про Артура Рэмбо,что для него,"типа",каждая буква имела свой цвет.И чуть позже прочитал ехидненькое объяснение этому - оказывается,детские кубики,по которым его учили читать,были разноцветные и каждой букве на каждой грани соответствовал свой цвет - вот и всё.
Вообще,французское искусство,на мой взгляд - это "лубок",не более:да,всё ярко и красиво,но...Но не хватает глубины.Французы и француженки умеют себя подать,но видели бы вы их,как видел я,проведя в парижском аэропорту (Шарля де Голля) 5 часов подряд,ожидая свой вылет!Я просидел с пяти утра до десяти,на центральном входе.Дул сквозняк,постоянно туда-сюда открывались и закрывались входные двери,а я всё ждал - ждал французов и француженок,которых мы видим в кино...Увы - серые люди в серых одеждах со своими серыми заботами...Вот и искусство у них - серое...Вы можете возразить,но Ван Гог - не француз,а остальных...Разве что Тулуз-Лотрек - но он аристократ,судя по фамилии,а аристократия космополитична.
Впрочем,что-то меня,как и Остапа Бендера,"понесло":мне бы о своей повести думать,а не о железяке под названием "Эйфелева башня"...И действительно - чего её не снесли в ответ на законные требования парижан "избавить их от этого уродца"?Ну их...
Эта повесть оказалась тяжелее "Ностальгии".Вот вроде бы потихонечку и собираются сюжетные линии,но всё как-то с явным стремлением "расползтись"...В "Ностальгии" после 8-ой главы я уже в общих чертах знал,о чём пишу.Здесь же уже пять глав,а о чём я пишу,зачем я пишу и вообще - кто я такой!А хрен его знает...
Пятая глава вообще вышла ужасной - из-за множества диалогов (что я особенно ненавижу у французских литераторов).Но деваться было некуда - меня именно так "попёрло",а плевать против ветра то же самое,что совершать и другое деяние против него...
Кажется,я понял свою сиюминутную депрессию.Картина,портрет Сони Мармеладовой,который возник в моём мозгу,меня не удовлетворяет.Если первые две работы,описанные мной в повести,достойны внимания настоящего художника,то третья - явный "кич".Что же - буду искать выход из непривычного для меня тупика:я не художник,а надо им стать,хотя бы на время написания повести...