В последнее время я пью один. Не скажу, что мне надоели люди. В таком случае, я бы не пил в барах. Людского во мне много, но одновременно ужасно мало. Я мил с друзьями (я надеюсь), но уродлив с незнакомыми. Почему-то я им не доверяю. Хотя они мне не сделали ничего плохо. По крайней мере, пока... Пока... Уродливое слово. Ничего от него не ясно: увидишься ли ты человеком или нет, узнаешь ли когда-нибудь ответ на свой вопрос или нет... Но мы так любим использовать это слово... "Пока"...
Но суть моего монолога не в слове "пока". А в баре. Я люблю один бар. Он мне уютен. Хорошее место, но, к сожалению, его, как и другие бары, люди приравнивают к ущербной рюмочной.
В баре ты можешь услышать много хорошего: смех весёлых компаний из соседних столиков, радостных звон бокалов, поддержку: прямую или косвенную.
Что такое косвенная поддержка? Хорошо, что не спросили: что такое "прямая поддержка". Косвенная поддержка - это все то, что звучит вокруг тебя, в данном случае в стенах бара. Пусть это будет музыка, которую ты хорошо знаешь и с которой у тебя связаны те или иные моменты в жизни; личные разговоры, которые невозможно не слышать, ибо люди порядочно выпили.
Я могу рассказать несколько историй. Они могут показаться вам либо очень клешированными, либо преувеличенными. В своё оправдание хочу сказать: какими бы не были люди разными, их терзают зачастую одни и те же проблемы. А могу преувеличить, потому что, конечно же, параллельно им пил и я.
С чего бы начать? Знаете, всегда сложно начать, но потом ты разгоняешься, будто японский сапсан.
Точно, начну с любви. Великое чувство - любовь. Оно способно протянуть руку спасения, дабы вытащить тебя со дна, но также способна кулаком исполина вбить тебя в это же днище.
Любовь должна услышать ответ. И тот ответ должен быть положительным. Иначе, любовь начнет вырабатывать и копить в себе яд, который будет тихо уничтожать и носителя, и всех вокруг, кто так или иначе контактирует с тем беднягой.
Однажды я слышал рассказ одного парня. Как вчера помню, это был очень громкий голос. Но история очень горька, как дёготь, пойманный ложкой в банке с мёдом. У меня наворачивались слёзы, признаюсь честно. Но, увы, я не могу пересказать его слова. Он не давал мне разрешения. И великое горе писателя - это рассказ, как бы это было не парадоксально. Ибо слова писателя наделены нечто большим - ответственностью. К сожалению, после этого я не слышал его голоса. Либо он гостит в других барах, либо у него все образовалось. Хотелось бы мне услышать его голос (уже радостный), и тем более концовку рассказа того парня с очень громким голосом.