Читаю я чужие строки,
Что «душу модой не прикроешь»
Претензия на смысл глубокий,
Не вру, задело за живое -
Мол, если ты великий модник,
Не стоишь даже и гроша,
Порывов сердца благородных
Ты не имеешь ни шиша.
Вот только, вы меня простите,
Толково, внятно, не спеша
На пальцах, глупой, разъясните -
При чём здесь мода и душа?
Ведь плакать над главой романа,
Тая смятенных чувств охапку,
Возможно в Дольче энд Габбана
Не меньше, чем в обычных тряпках.
Любить безумно, нежно, страстно
Взмывая к небу, не иначе,
В наряде стильном ярко-красном
От итальянского Версаче.
Порой за стройною фигурой,
Затянутой в брендовый Некст,
Скрывается аспирантура,
А к ней блестящий интеллект.
Мужчин, с иголочки одетых
Десятки, сотни, даже тысячи,
Быть может, в них душа поэтов,
Рубцами боли накрест высечена.
А как же Пушкин? Маяковский?
В них не нашли вы ничего?
И были модными чертовски
Оскар Уайльд, Бодлер и Во.
Ответ не мой, но очень меток,
Без пафоса и без затей -
Быть можно дельным человеком
И думать о красе ногтей.