Она писала, кажется, стихи,
Но были на мечту они похожи –
Воздушны, безмятежны и тихи,
Мурашками... по нежно-белой коже.
О нем. К нему. И только для него
Она видения легкие творила,
Не знала словно больше никого!
И – никому – о нем не говорила.
Она свою историю души
На строки вдохновения разложила,
Достигла удивительных вершин...
И только лишь его...всем сердцем...так любила...