Сокровенные, рождественские воспоминания. Возможно, это кого-то вдохновит. Стоял холодный декабрь, девяностые. Рождество мы встречали в детской областной больнице. Наш долгожданный, вымоленный ребенок – в реанимации. Ей нет еще и полгода. Прогнозы/диагнозы – мрачные. Операция - без гарантий на жизнь; в лучшем случае – с “последствиями”. Время – остановилось. Все остановилось. Наступила зимняя ночь души. Для меня, но сособенно - для Веры. Ребенок - страдал. Как светлый ангел металась Вера от врача, к врачу. Ответ один – операция. Слова для молитв - закончились. Только воздыхания, неизреченные. Тогда мне казалось, что я "не жил" две недели. Теперь же я понимаю, что именно тогда я и жил по-настоящему. Настоящее образование – в семинариях страдания. Ночь, синий свет в больничной палате. Лунный свет за окном, и много снега. Рождество, тишина, безмолвие. Я держу на руках маленькую жизнь. И мне кажется, что она угасает. Осторожно прижимаю ее к себе и целую. И вдруг я начинаю чувствовать, что кроме меня, жены и ребенка, в палате - Некто. Ощущение великого трепета и благоговения перед Ним, Невидимым. Я держу на руках маленькую жизнь. “Если воля Твоя - забрать ее...” – слова заканчиваются. Время – остановилось. Все остановилось. “Отдаем ее в Твои Руки, Твоя любовь больше нашей... Если воля Твоя забрать ее... если нет... исцели, пожалуйста... без операции... без переливания... без страдания... Отдаем ее в Твои Руки, Твоя любовь больше нашей...” – мы с женой помолились нескладно/шепотом, молитвой согласия и... уснули. Рождество, тишина, безмолвие. И великий покой – у меня, у жены, ребенка. А на утро пришел наш пастырь. “Я молился и получил внутреннюю уверенность, что ваш ребенок здоров...” – слова отца прозвучали властно-спокойно, без особых эмоций. Жена просияла и начала собирать ребенка. Прямо в палате мы помолились, собрали дочь, подписали в больнице бумаги и вернулись домой. Все симптомы прошли, вся болезнь – ушла, навсегда. На Рождество, я обязательно напомню своей взрослой дочери, что она - дважды вымоленная. И что мы отдали ее жизнь - в Его Руки. На Рождество. Его любовь - больше нашей. И для Бога никогда не бывает поздно. Слышите? Никогда.
Иван Лещук, из цикла “Записки на полях души”, декабрь/ 2019