Мечты — не мечты, если они не усыпаны лепестками с ладоней твоих. Цветы взывают к особенному в человеке — его душевному превосходству над собственными недостатками.
Кувшин, наполненный неизвестностью — наше будущее. Между будущим и небом — звёзды. Выходит, что мечты обитают в небе. Если дотянуться до них рукой, превратишься в великана, не ступающего по облакам, а глотающего их.
Ночью так темно, что любой огонёк становится заметным, когда разглядишь в нём тёплую суть.
Смотришь на него зимой и слышишь хруст складывающихся узоров. Они просто переплетаются ледяными виньетками, но изысканно побеждают и воду, притихшую в кране и застывшие круги на льду.
Тишина в саду напоминает тёмный омут в перстне. И я стою в центре его, порою нежная — охваченная выдумками и реальная — чувствующая свои шаги.
Белые стены. Белые поля превращаются в белые стены. Под шёлковым небом, затянутым тёплыми облачными жемчужинами, поля выглядят зеркальными. В них смотрятся мои глаза. Их вбирают мои ладони, чувствуя их туманную свежесть.
Деревья рассказали мне о цветах, спящих под снегом и по-своему понимающих жизнь. Цветам тепло.
Я вижу только снег, но чувствую их сны.
Берусь доказать самой себя, что не понимаю себя. И мне это близко. Смотрю на себя, — на отдалённый луч в котором и крылья и призраки.
Свои кружева плетут хвойные деревья. На каждой иголочке — серебряная нить. Когда сосны сплетают лунный свет, выпускают его в небо, и тогда он превращается в отражение моей мечты...