На городской площади,
у старинной ратуши,
где в полдень бьет колокол,
и собираются люди,
я возьму в руки гитару
и встану перед тобой на колено.
Я спою тебе песню…
Я сочинял ее много дней,
она рождалась в моей душе
медленно, как восходит солнце,
и я хочу спеть ее сейчас,
чтобы все позавидовали тебе,
восхитившись моим искусством.
Эта песня о том,
как я счастлив, когда ты рядом
и улыбаешься мне,
и я могу смотреть неотрывно
в твои глаза,
и прикасаться осторожно взглядом
к твоим волосам.
Я пою тебе песню,
и люди, что идут мимо,
останавливаются и слушают,
и некоторые говорят негромко:
«Он признается в любви так открыто», -
и смотрят на тебя с интересом.
Чужое любопытство
для тебя — как холодный ветер,
ты оглядываешься по сторонам,
чувствуя сильный сквозняк.
И шепчешь торопливо:
«Встань и убери гитару».
Но я не понимаю, зачем это нужно,
ведь вокруг обычные люди,
и никто не желает зла,
и продолжаю перебирать струны.
Я пою тебе песню…
Ты морщишься недовольно
и думаешь «Какой он глупый!»
И, не сказав ни слова,
поворачиваешься ко мне спиной
и идешь, пересекая площадь,
что бы вернуться на свою улицу.
Я спрашиваю: «Что случилось?»,
но ты словно не слышишь,
и я понимаю, что это значит.
Сознание глубокой ошибки
стягивает петлей горло.
Я смотрю тебе вслед,
пока не теряю из виду,
и перестаю различать цвета,
и не боюсь встретить смерть.
И люди, что были рядом,
расходятся, опустив глаза.
Я теперь один на площади,
и сверкают печальным золотом
стрелки часов на ратуше…
И стремясь не исчезнуть бесследно,
я вновь начинаю петь.
Я пою свою песню -
последнее,что у меня осталось -
и слезы, неведомые с детства,
делают мир нечетким...