Когда-то, помню, я видел авиационное шоу. Я стоял у входа в магазин скобяных товаров, за несколько км от аэродрома, все было видно прекрасно.
Прополз по небу бомбардировщик-исполин, гроза немецких городов конца Второй Мировой, прополз, как шмель, гудя и безбожно дымя всеми двигателями. Современный истребитель проделал замысловатые маневры. Впечатление сильное, но не то, которое имели в виду устроители шоу. Самолет слишком мощный, слишком инерционный, слишком шумный, никак для таких фокусов не предназначенный . Рев, мелькание, ну думаешь, лишь бы на голову не свалился. Улетел, обошлось.
А вот и пилотажная группа на пригодных легких самолетах. Головокружительные фигуры, и в то же время отточенная простота, элегантность, ничего лишнего. Как проза Пушкина (которую я очевидно не понимаю) – прекрасно, просто, элегантно, но где взлетели, там и сели. Пардон! Извините, ценители литературы, извините недоучку. Просто, элегантно, и пусто. Застрелил он там кого-то с вишневыми косточками или нет, пардон еще раз, а мне так и все равно. Нет, дайте мне гениальное косноязычие Достоевского, вот что до меня доходит.
Чего-то я не понимаю. Неинтересен мне высший пилотаж и простая элегантность прозы.