До Нового Года осталось четырнадцать дней.
Плывут облака, гонят память людскую по кругу.
И ветры так плавно, как будто бы баховской фугой,
Ласкают холмы, что белеют, как волны морей.
Смотрю в зеркала, хоть не надо, не надо смотреться.
Волос побелевших, как этих холмов, тоже жаль.
Но дарит вуаль, невзначай, мне простой виртуал,
Прикрыв наготу ощутимо реального сердца.
Ах, эта поэзии исповедальня,
Здесь всякий, кто словом владеет, колдун.
Но пред освящённой свечой, с болью дум,
Не стоит стесняться, не храм, и даже не спальня.
Давай помолчим об ушедшей душе, огонёк!
И вспомним былое, и радости, ну, и печали.
Душа, я надеюсь, услышит, что мы поминали,
И бремя её хоть чуть-чуть, но полегче всё ж сделает Бог.
17.12.2019